Il piccolo di casa Muccino ha studiato, e ci tiene a farcelo sapere. Ma deve aver saltato il capitolo sul carrello come questione morale di godardiana memoria. E così eccolo mettere in campo tutto un repertorio di inquatradure sbollate, dissolvenze incrociate, citazioni dalla Novelle Vague, che poi deve spiegare perché se no il pubblico non capisce. Durante questo stucchevole tentativo il giovane regista perde per strada la storia e il suo senso, incapace di dire qualcosa di questo paese e di se se stesso. Bisogna dargli atto che si tiene lontano dallo stile codificato del fratello, fatto di urla e di inconsulti movimenti di macchina, ma non si può accumulare una così ampia serie di sfighe su un solo personaggio o ritenere che il cinema si debba solo occupare di casi umani. E nel vedere Silvio Muccino che fa l’unico operaio in una Roma di ricchi con ville immense non si sa se ridere o piangere.
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