Inconsultamente presentato all’ultima Mostra del Cinema di Venezia, avrebbe potuto concorrere con qualche chance al Leone per il film più brutto del festival. Una pessima coproduzione senz’anima e senza senso, con cast internazionale raccogliticcio e senza uno straccio di idea (si possono astenere perfino i voyeuristi, non ne vale la pena). Tratto da un testo di Wedekind che pare ispirò anche Suspiria di Argento (che qualche idea l’aveva: una era quella di farci un sacco di paura) e che destò l’interesse di Lattuada (cultore di ninfette), il film suppone che un ricco e potente nobilastro mantenga generazioni di giovinette segregate in una sorta di collegio-lager isolato dal mondo; segnali sinistri ci fanno pensare a chissà quali turpi ed innominabili scopi, per scoprire poi che il metafisico complotto serve all’hobby del tipaccio, che consiste nello scoparsi una volta all’anno l’etoile del balletto. E’ vero però che dopo la fine del film qualcosa ti rimane dentro: l’urgenza di sconsigliarlo a tutte le persone che incontri.
MAURO CARON